«Merci», dit papa.

Il se retourna vers moi. Son visage s’adoucit, les traits durs autour de sa bouche se dissipant pour laisser place à une expression presque gracieuse. Il se pencha et repoussa une mèche de cheveux derrière mon oreille.

« Tu vas passer derrière les barbelés, Claire, » murmura-t-il. « Rien ne passe à travers les barbelés. »

J’ai fermé les yeux et, pour la première fois en près d’un an, je n’ai pas tendu l’oreille au bruit de la BMW d’Eric qui se garait dans l’allée.

Fort Lee, en Virginie, ne ressemblait pas à un lieu de guérison ; il ressemblait à ce qu’il était : un moteur de puissance militaire et logistique.

Des rangées de baraquements en briques, de vastes étendues de pelouse tondue avec soin, des barrières de sécurité en béton armé et des points de contrôle tenus par de jeunes soldats équipés de carabines M4 en bandoulière sur leurs gilets tactiques.

À mes yeux, c’était le paradis.

On m’a installé dans la suite VIP de convalescence, au troisième étage de la clinique militaire de Kenner. Les fenêtres étaient renforcées avec du verre pare-balles – une idée de mon père, même s’il ne l’a jamais admis. Devant ma porte, des policiers militaires se relayaient à un petit bureau, consignant chaque infirmier, médecin et aide-soignant qui entrait dans la chambre.

Ma chambre était remplie de fleurs. Non pas les orchidées blanches rigides et coûteuses qu’Eric commandait pour étaler sa richesse, mais des compositions sauvages et exubérantes de marguerites jaunes, de mufliers et de lys.

Des lys partout.

« Mason les a rapportées de la pépinière près de Petersburg », dit maman en coupant les tiges d’un bouquet frais posé sur la table d’appoint. C’était jeudi matin, quarante-huit heures après le sauvetage. « Il a menacé d’acheter toute la serre s’ils n’avaient pas assez de fleurs blanches. »

Assise dans le lit d’hôpital réglable, calée entre deux chaises, je portais une des chemises de flanelle trop grandes de papa par-dessus ma blouse d’hôpital. Le moniteur à côté de moi bourdonnait doucement, sa ligne verte régulière et rythmée suivant les battements du cœur de Lily.

« Où est Mason maintenant ? » ai-je demandé.

« En bas, au bureau de poste, avec ton père », répondit maman sans lever les yeux de ses fleurs, bien que la tension de ses épaules la trahisse. « Ils… coordonnent leurs affaires. »

« Coordonner quoi, maman ? »

Elle marqua une pause, les ciseaux suspendus au-dessus d’une tige. Elle les déposa avec un petit bruit sec et s’approcha du lit, s’asseyant à côté de moi et prenant ma main gauche intacte entre les siennes.

« Le père d’Eric a engagé Arthur Sterling », dit-elle doucement.

Ce nom m’a frappé comme un poids de plomb dans l’estomac.

Arthur Sterling était l’avocat pénaliste le plus redouté de Virginie. Issu des cercles feutrés, des clubs privés et des cours d’appel fédérales, il était passé maître dans l’art de faire disparaître fraudes d’entreprise, corruption politique et violences retentissantes derrière des subtilités procédurales et des accords de confidentialité.

« Richard Dalton dépense sans compter », poursuivit maman d’un ton neutre. « C’est le père d’Eric ; à quoi s’attendait-on ? Il a déjà publié un communiqué de presse qualifiant l’affaire de “malentendu tragique dû à une grave dépression prénatale et à des ingérences familiales”. Ils essaient d’avancer l’audience de mise en liberté sous caution à demain matin. »

« Une caution ? » Ma voix s’est brisée, un frisson glacial me parcourant l’échine. « Maman, il avait des assurances sur moi. Il avait falsifié des dossiers médicaux ! »

« Je sais, bébé. Je sais. »

« S’il sort… »

« Il ne sortira pas ! » tonna une voix depuis l’entrée.

Papa entra, suivi de Mason. Il portait son uniforme de combat, le camouflage OCP qu’il avait arboré lors de ses trois missions en Irak et en Afghanistan. Ses bottes claquaient régulièrement sur le carrelage.

Il n’avait pas l’air fatigué. Il semblait éveillé, comme le sont les hommes pendant une offensive.

« Sterling a déposé une requête d’urgence en réduction de caution auprès du juge Henderson », a déclaré papa en rapprochant une chaise du lit et en s’asseyant. « Il a fait valoir qu’Eric n’avait pas d’antécédents judiciaires, qu’il avait des liens d’affaires importants avec Richmond et qu’il souffrait d’une détresse émotionnelle grave en raison de sa séparation d’avec sa femme enceinte. »

Mason laissa échapper un rire bref et amer. Il se tenait près de la fenêtre, les bras croisés sur la poitrine. Ses jointures fendues étaient maintenant couvertes de croûtes, sombres et irrégulières. « Ce salaud a carrément prétendu dans sa plainte que la famille de Claire avait fait irruption chez lui et l’avait agressé parce que nous désapprouvions ses investissements immobiliers. »

« Qu’a dit le juge ? » ai-je demandé, le cœur battant si fort que le bip du moniteur s’est accéléré.

« Le juge n’a pas eu le temps de dire un mot », répondit papa calmement. « Parce qu’il y a quarante minutes, le procureur fédéral du district Est de Virginie a rendu publique une mise en accusation fédérale. »

Je le fixai du regard. « Fédéral ? »

Papa se laissa aller en arrière, un léger sourire de satisfaction se dessinant aux coins de ses lèvres.

« Claire, Eric n’a pas seulement falsifié votre signature sur ces documents médicaux. Il a utilisé des virements interétatiques pour souscrire des polices d’assurance offshore par l’intermédiaire d’un courtier basé à Miami et d’un assureur aux îles Caïmans. Il a transmis ces déclarations sous serment frauduleuses par-delà les frontières des États via des serveurs de messagerie cryptés. Cela constitue une fraude par virement bancaire, une fraude postale et un complot en vue de commettre un meurtre commandité, en vertu des lois fédérales. »